O mundo é uma eterna punhetagem num banheiro sujo. Mesmo reconhecendo toda a merda que há ao redor, tentamos fechar os olhos e encontrar prazer e beleza em algum lugar perdido dentro de nós. O problema está no fato de que não é possível passar uma vida inteira de olhos fechados. No fim, descobrimos toda a ilusão por trás das descobertas e o mundo ainda é feio e fede a mijo.

o mundo é lindo.

façamos, pois, uma festa
das coloridas e brilhantes
como as arestas do copo e do corpo
como os afagos dos últimos amantes

façamos, pois, uma bela entrada
de tapete vermelho, grandes enfeites
e taças de vinho tinto
como as oferecidas aos reis, aos papas

Andei doente por tempos
Louca, a ausência pairava
como pairam as gaivotas
por cima de minha cabeça

Sabia-me só no mundo desde criança
Mas não tão só como quando se está só
depois de ter estado junto, 
estado em transe pleno conjunto.

hoje amanheço sã
hoje amanheço sem sombras
hoje simplesmente não irei anoitecer 
(sei que meus olhos ficarão presos, assim como o resto)

Façamos, pois, uma grande e eloquente homenagem
que, no dado hipotético momento, 
seja encrostada de murmúrios
envolvida de suspiros ansiosos, insaciáveis
e oferecido a um só par de ouvido.

Vamos curtir, então, a hora da entrega
como se curte a carne em sal grosso
E enquanto mudam os ponteiros,
possamos nos olvidar dos instantes, 
intragáveis fugidios.

Que se faça rosa a sua volta
Que se faça céu o seu retorno
Preparo tua cama, lavo teus lençóis
e penso: Ah, como é boa a Vida!,

Que se tu soubesses como me sinto
ansiosa pela noite nessa manhã de neblina 
terias também esse tipo de loucura:
achar que é lindo o mundo

Sonhei outrora

que um rio fosses, principalmente em dias quentes
e se um rio fosses,
navegaria nos teus fundos,
nos mistérios,
na languidez das águas descontínuas

que um mar fosses, principalmente em dias de ressaca
e se fosses um mar,
me precipitaria sob tuas ondas,
depois afundaria nas serenas e agradáveis gotas do atlântico
sucumbiria as espumas e seria quase possível o afogar-me
num todo, em ti que és sobretudo matéria que envolve

que quebres os discursos, a oratória, o diálogo
que sejas o silêncio
e te ouviria em todos os ruídos ausentes
pedidos silenciosos da presença
e beijaria o vento em calma

que uma borboleta ou um piano tu eras
te coloria em mente e te tocava em toque
tudo era cor, som e tato quando sonhei outrora

quando sonhei outrora, num desses dias,
eras qualquer coisa em que eu pudesse ser
serena e eterna em nossos instantes

sobre o passado dizem apenas: passou

Vivem esperando os sinais. Se não de Deus para o futuro, anúncios e recados de meninos ausentes, moças doentes de amor, esquecidos vales negros por onde entraram as mãos e os membros. Porque as bocetas não mandam recados? Mandam recados as nuances, as tolas apaixonadas, as esquecidas bonequinhas de outrora . Todos sentem o ressoar dos sinos dos mortos voltando ao presente. Ah, os mortos... e nós, para quantos já morremos, se os outros morrem a todo instante?

Às vezes é possível sentir os cheiros mal resolvidos, mas ninguém comenta
os velhos apegos desesperados, mas ninguém divide a ardência (só com a noite)
o rasgar-se todo etc
passam de raspão colados a pele
os lapsos de recordação e desordem quando anunciam presença
ou quando anuncia apenas a memória, sem concretude no outro – ah, demência!
mas calam-se,
sobre o passado dizem apenas: passou
e colocam mais outras xícaras de um novo café
quando amanhece

cem rumos

as pessoas do mal vêm
as pessoas do bem vão
o fluxo das cidades não para
as pessoas do mal vão
as pessoas do bem não param
o fluxo da cidade vem
o fluxo da cidade vai
as pessoas do mal não param
as pessoas do bem vão
as pessoas são as mesmas, vão e vêm
o fluxo das cidades não tem rumo
sem rumos
cem rumos de senhoras
rumores de antigas vizinhanças
nada mais resta a não ser o sanguinário vício
o pai doente indo embora
o padeiro que engordou desde a última
a amiga do cunhado que sempre tivemos um certo tipo de
vontade
as pessoas falam demais, tricoteiras e mesquinhas
outras falam de menos, as mais observadoras
e calmas, nem boas nem más, boas e más
é preciso calma para manter-se em silêncio
não me mantenho
vou
o fluxo da cidade também vai
o fluxo da cidade não para
as pessoas param em instantes, descansam
o fluxo da cidade vai
o fluxo da cidade vem
o fluxo da cidade não para

Impulsos circulares de um obcecado

            Estava triste, tristinho, tal qual Zeca Baleiro em Telegrama, mas nada recebeu que o deixasse feliz com um outro alguém a pensar em sua barba mal feita ou suas unhas roídas. Poderia, mas não: nem telegrama, nem telefonema. Talvez um pensamento? Mas não entendia isso de telepatia, embora fosse dotado de muitos outros conhecimentos. Talvez desnecessários, confessava. Filosofia barata, astrologia, culinária- o que evitava ao máximo para que a esposa não se acomodasse-, funcionamento de aeronaves, evolução das espécies aquáticas, artesanato. Disfarçava, inibido, os outros dotes aléns. Que descobrissem sozinhos, dizia. Poucos descobriam.

            Estava quieto esse dia. Via-se pela falta de ruídos de ônibus - devia ser domingo. Estava quieto nesse dia. Via-se pelo olhar que parara de perambular como nos outros dias. Como se fosse normal, pousava sobre pessoas enquanto essas mesmas gesticulavam com outras em praças enquanto iam aos destinos desejados. Estava quieto e só, sentado em uma cadeira de madeira. Nem era tão mal o restaurante, tampouco a praça que escolhera dentre tantas, tampouco a comida. Devia era ficar feliz. Amém, Senhor, por poder comer esse prato de comida num lugar agradável, sobretudo com ar condicionado e garçons dispostos com sorrisos estampados. Não importa que sejam sorrisos de plásticos, estão aqui a servir-me e além do mais gosto de sorrisos. Sorrisos intrigam.

            Era assim: esquecia-se com pequenas distrações: os garçons dos restaurantes onde almoçava – cada dia em um porto e corpo; a mulher e os filhos quando voltava.  Posto que não importava mais o que viesse, deixava seguir sem se lamentar, apenas lembrando do que ocorrera e do que poderia ocorrer. Seguia com leves esforços ao longo de tudo. Devia deixar quieto, como a consciência dizia, mas esforçava-se um pouco pois sempre fora determinado.

            Não era esperança, sabia que no fundo nada daria certo de fato. Nem queria. Beijos melados nos olhos, conversas sobre a humanidade, a fluidez dos dias, os abraços de apertões confusos sempre recriminados. Não, era claro que não queria isso. Não queria que desse certo como dão certas as histórias que ouvimos de rapazes e moças. Afinal, já tinha ele dado certo e ela também. Louco que era, o que tentava esconder de quase todos, queria era esmagá-la contra a parede, seja para beijos, apertos, entendimentos, qualquer intensa presença dentro, ao redor, nos olhos, em todos os lábios. Não era esperança porque esperança é menino esperando o vagão do trem. Lembranças da primeira namorada por correspondência que nunca veio. Não era nada disso agora. Agora não há fantasias, dizia ao ninguém depois dos tantos goles e apertos por debaixo da mesa. Não há fantasia.

            Quer dizer, há. Tudo é fantasioso e ilusório, mas o real sobrepõe os inventos tornando-os ainda mais fortes, sabe? Garçon, traz mais uma para brindar o lamento. Espero como esperam os budas, como esperam as donzelas, como esperam os desesperados sexuais. É gozo de alma e de corpo: um dia explico. Como Buda, espero. Que venha a menina hermosa numa tarde disponível de qualquer lugar, troca de vidas, esquecimentos e entrega. Já se passaram quatrocentos e sessenta mil horas. Hoje vou cozinhar um belo jantar quando chegar em casa.

A Visita Esperada

Para o Caio F

Peguei o taxi após descer o viaduto. O coração era bomba desligada. Explico: ainda não havia sido programada para explodir, como essas que vemos em filmes de ação. Quieta e poderosa em seu silêncio ameaçador, palpitava em segredo. Mesmo assim, o coração era ainda uma bomba de dar medo em sua quietude – nunca se sabe dos fios que ligam e desligam as possibilidades de destroços. Preferi me medicar para não entrar em desespero.

Antes de pegar o taxi e antes mesmo de descer o viaduto, ainda no hotel onde estou hospedada, me maquiei, troquei umas duas ou três vezes de roupa e me perfumei tanto que na ansiedade (e é na falta de propriedade para nomear o sentimento que assim o denomino) o vidro vermelho francês caiu enloquecendo o ambiente com suas damas da noite no início da manhã. Voltei a esse ponto da história para que prestem atenção aos sinais: era manhã, eu havia acabado de acender o incenso de almíscar e logo que comecei os preparativos para a visita, já havia cheiro de dama da noite por todos os lados.

Peguei o taxi. Vou pro Menino Deus, me disseram que podemos ir pela Getúlio Vargas. Sim, senhora. É perto do Guaíba, não é? Sim, mas depende de que parte do Guaíba tu queres ficar. Não não só pra saber.  

Não estava tão frio como eu gostaria, mas o céu era cinza. Observei um pouco o caminho e, como nunca faço, puxei papo com o motorista:

- Vou visitar um grande amigo.
- Bá, tri bom. Faz tempo que vocês se conhecem?
-Pessoalmente nunca, mas de empatia faz uns cinco...
- Cinco o quê?
- Cinco anos.
- E como é isso?
- Ah. (…) A gente não precisa olhar nos olhos para sabermos que algumas pessoas existem e dividem o existir conosco.
- Filosofia... mas acredito, existe de tudo.

Viramos a esquerda. Vi um caminho quase que colonial feito de palmeiras. As casas eram bem conservadas e bonitas. Pensei que deveria ser bom morar ali onde Deus ainda é menino, mesmo que eu diga ainda que Deus sabe-se-lá-se.
- Está feliz, então, conhecendo o amigo há tanto tempo e só agora... ?

- Tô. Tô sim. No momento tenho medo de explodir, mas esta tudo sob controle. A felicidade segura o descontrole das emoções.

          Três ou quatro perguntas sobre política que respondi no automático porque não estava nem aí para política, partido, relação alguma. Apenas dividi que ia visitar um amigo. Em dez minutos chegamos.

Não existiu tempo.

          Estou na rua Oscar Bitencourt em setenta e cinco. Ainda não nasci, mas venho projetada do futuro para encontrar-te, amigo, e ao menos enquanto ainda estás aqui, abraçar um pouco teu corpo magro e dizer-te palavras bontas. Sei que conheces bem também. Tomaremos um café que eu mesma irei passar. Trouxe bolinhos de chuva, dois maços de cigarros, vinho e camisinhas, que era o que não poderias ter deixado de usar desde sessenta e cinco, menino bonito rebelde. Não digo por gravidezes inesperadas pois disso cuidastes ou cuidastes alguém por ti, a força da atração, coisas, coisas que cuidaram para que não deixasse nada além do que brotou com consciência. Menino único.   

          Toco a campainha. Há dentro de mim uma vaga certeza de que a casa está vazia. Pássaros cantam, o que é absolutamente normal. Flores dançam, excêntricas com a maestria do vento, o que são pequenos presentes divinos de um céu que nem azul é. O blues não chegou por aqui de manhã. Onde estás? Toco novamente a campainha. Deve estar passeando pelas ruas do centro com seus brincos e lenços. Vim de tão longe, amigo... queria eu que chegasses aqui do nada e me abraçasses pelas costas. Era mesmo para ter acontecido desencontros, desenganos, desamores.

          Venta bastante agora em dois mil e dez. Ele chegou. Não abriu as portas da casa porque já não pode. Não que esteja velho e incapaz de mover-se, mas sua casa não é mais sua, me conta. Está a venda. Me pede com som, cheiro e toque na pele para que eu a compre, assim poderemos tomar os cafés – garante que será possível as duas xícaras na mesa da varandinha do andar de cima, como imaginei. O chamo de bruxo por ler meus pensamentos descaradamente. Ele sorri e insiste que eu compre o sobrado. Não tenho dinheiro, eu digo, e aos poucos vou ficando triste. Não posso comprá-la, não posso comprá-la... Ele pede que eu anote o telefone da imobiliária.

          - Não tenho esse dinheiro, insisto.

          -Alugue-a. Passe aqui uma, duas semanas comigo.

Meu amigo está morto e mudarei meu nome se eu morrer também sem tomar os cafés no frio interior do sobrado como prometemos.

          - Ouvindo Bethânia para sofrermos em beleza, disse.

          - Uma semana?, perguntei. Vou ligar para a imobiliária.

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Meu obrigada a Andrea, do Andrea TPM, que ajudou na realização de um desejo antigo e a @ClarahAverbuck que indicou a @amandacosmos que também sabia o endereço da antiga casa do Caio.

Mulheres e a lua

Explode teus lamúrios
todos em cima de mim
Não sou mais que um corpo agora
Escondo as dores e os lamentos
por três horas a noite,
pelos nossos momentos
Explode tuas dúvidas todas
Cospe em cima de quem amas
degluto, degusto, separo células
Te entrego a flor da tristeza
reformulada em beleza
não pranto, confusão, confissão
Transformo em beleza rara,
em calmaria, em alento

Tenho monstros, sei que sabes
quem não os tem?
os demônios rondam até mesmo os bons
expurga-me os demônios!

Não
Assenta-te o semblante
Acalma-te sobretudo o pensamento
Despejas apenas o que corrói
depois tudo é clareza, entendimento
Disfarças o que sentes quando tremo
quando tremes
Passam
como passam nossas dores de cabeça

Poderia cantar e me mexer loucamente e ainda assim estaria orientada mesmo que no meio da Praça XV, da Quinta Avenida, em frente ao Museu do Louvre. Poderia começar com just let me hear another rock and roll music fazendo passos leves e passos bruscos enquanto aterrorizados os locais olhariam sem entender. De olhos fechados, por quase 10 minutos ou quanto durasse a alegria, eu poderia dançar e cantar e desligar-me do mundo porque em mim encontro não só o que existo mas o que existe de mim em outro.
Poderia sair correndo em disparado quando em meio a uma segunda-feira tediosa às 12h em ponto começasse a chover pesado em algum centro urbano desses intransitáveis. Os passantes quase putos mas protegidos com seus guarda-chuvas e eu descontrolada correndo apenas para ter a sensação de que chove mais e de que mereço. Porque, em algum lugar, existe quem sente.
Poderia sair do trabalho às 21h como em todos os dias e como em nenhum outro dia tirar a blusa e andar sem sutiãs pelas ruas. Estou nua mesmo. Estou nua porque compreendo, estou livre sem máscara sem dor sem mágoa sem ódio sem glorificações excessivas e adorações infundadas. Sairia do trabalho, pegaria o ônibus e a cada sacolejar de banco e de dor nos seios, saberia que consegui e que meu existir em outro se propaga e permanece.
Poderia todos os escândalos
Poderia todos os silêncios
Poderia todas as provas
Poderia todos os furos e vergonhas
Porque sei que, em algum lugar, existe quem sente.

Dedilhando a aura

Entre o suor e a pele

não sendo simplesmente corpo

(o que é extraordinário

quase além-humano: deusa - com a sabedoria dos que sabem)

jorra a ternura nos olhos vi(d)rados: anja - com a sabedoria dos que sentem

Sinto escorrerem doçuras

pérolas brancas encharcadas

por todos os cantos

por todas as curvas

por todos os entres

onde se encontra a alma?

onde se encontra a cara? a face crua, delineada?

a um palmo a frente ou dentro, sei disso

Encosto calma em tudo

leves e lentas dedilhadas em toda superfície

na aura, na alma, nos lábios

os toques também são pérolas e escorrem

leves densos espasmos até le petit mort

quando tudo no espaço se une e se funde num ato